Lyrischer Adventskalender 21 — Elze

im fallenwald wir fliegen in die netze ja wie vögel von den wänden wie die fliegen fallen wir ja wie die füchse gehen wir ja in die fallen wie die bären wie frau reh herr hirsch (ungeziefer unterirdisch untertage übernimmt uns) wir flattern ja noch zappeln ja noch bellen hier & da brummen blöken da & dort wald & wiesen feldreport es …

Lyrischer Adventskalender 20 — Altmann

fabrik gelände der weg verliert seine spuren unter den sträuchern. vielleicht bin ich der einzige, der ihn noch geht. das lockere holz der bäume klopft gegen den wind, der es verstreut. die nahe fabrik ist geräumt. und die mauern beginnen, sich ein geheimnis zu suchen. es wird erzählt, sie haben maschinen im see versenkt. und sein eis hätte im winter rost angesetzt. viele, …

Lyrischer Adventskalender 19 — Lehnert

Lichteinfall (I) Wie die Nägel in den Gliedern Gottes, Streben in einem Dach, das westwärts kriecht, wie Bohlen sind Nebel aufgeschichtet. Hier erheben sich Flammen, wehen über die Molen, die aufgewühlte See? … Ein lecker Tanker? Die Explosion von Gras aus vagen Tiefen? Die sich im Auge festhakt wie ein Anker und Kreise zieht, die blendend weiterliefen, bist du die Lohe schautest, Leere, nichts? Du …

Lyrischer Adventskalender 18 — Schinkel

Cetacea das zärtliche Mißtraun der Riesen, Verschüchterter in ihren Pockenhäuten, rührt uns, die Götter des Krills, wenn in den Metallbäuchen von Schiffen, hinter den Schildern wir unsere Körper bewahren. und in den Tagen, wenn wir Mäuler nur streicheln, — die metrischen Bögen, an denen die Hände zerbrechen mit der schäumenden Ohnmacht der See, schnaufen die Tiere ein weiteres winziges Mal -: Gesänge in Trauer. (André Schinkel, 1998, Die Spur der Vogelmenschen, Mitteldeutscher Verlag)

Lyrischer Adventskalender 17 — Falkner

limbus er trat hinaus in die schäumende kühle des morgens hinter ihm sein haus verharrte noch in den tiefen atemzügen, das gras was knusprig vom frost sein haus stand funkelnd und erstarrt am rand des tages, geläutert wie eine weintraube, die sorge der freitag, das echo — waren verhallt. er sah sie am fenster bei einer ihrer betäubenden bewegungen niemand, nicht einmal der …