Gedicht

Zer­störte Land­schaft mit
Kon­ser­ven­dosen, die Hauseingänge
leer, was ist darin? Hier kam ich

mit dem Zug nach­mit­tags an,
zwei Töpfe an der Reisetasche
fest­ge­bun­den, Jet­zt bin ich aus

den Träu­men raus, die über eine
Kreuzung wehn. Und Staub,
zer­stück­elte Pavane, aus totem

Neon, Zeitun­gen und Schienen
dieser Tag, was krieg ich jetzt,
einen Tag älter, tiefer und tot?

Wer hat gesagt, daß sowas Leben
ist? Ich gehe in ein
anderes Blau.

Rolf Dieter Brinkmann (1975). In: West­wärts 1 & 2 (Rowohlt)