limbus

er trat hin­aus in die schäu­mende küh­le des morgens
hin­ter ihm sein haus ver­har­rte noch in den tiefen

atemzü­gen, das gras was knus­prig vom frost
sein haus stand funkel­nd und erstar­rt am rand

des tages, geläutert wie eine wein­traube, die sorge
der fre­itag, das echo — waren ver­hallt. er sah sie

am fen­ster bei ein­er ihrer betäuben­den bewegungen
nie­mand, nicht ein­mal der april, macht zartere schritte

doch er drehte sich weg, das haus sank in den schnee.
er hörte sie tanzen

(Ger­hard Falkn­er, 1989, wemut, Luchterhand)